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Viver em dor, o que ninguém entende. Tentar ser forte a todo e cada amanhecer.
E quando os antidepressivos e os calmantes não fazem mais efeito, Clarisse sabe que a loucura está presente. E sente a essência estranha do que é a morte… Mas esse vazio ela já conhece muito bem.
De quando em quando é um novo tratamento, mas o mundo continua sempre o mesmo.
Clarisse está trancada no seu quarto com seus discos e seus livros, seu cansaço.
Eu sou um pássaro, me trancam na gaiola e esperam que eu cante como antes.
A garota que sempre me faz rir…
As vezes me pergunto se ela realmente me vê, ou se enxerga somente a minha máscara.
Invisibilidade.
Céu escuro, nuvens pesadas. Mas eu gosto assim, aprecio levantar-me antes do . Espreguiço-me lentamente antes de me levantar. Só então caminho para o banheiro, onde faço minha higiene pessoal. Voltando ao quarto, sento-me em minha penteadeira de mogno antiga, a única herança que me resta de um tempo sem ilusões.
-Hoje será um dia difícil. – Disse ao meu reflexo enquanto repassava mentalmente os compromissos do dia.
Lentamente abro a gaveta da penteadeira e, com um brilho de tristeza nos olhos, admiro minha coleção de máscaras. Todas impecáveis em suas personalidades imutáveis. Selecionei três dentre as várias que possuo. Agora, sobre a penteadeira, fitava-as indeciso. A máscara do sarcasmo retribuía-me o olhar, firme em sua decisão; a ironia disfarçava uma piedade que não lhe cabia e a indiferença mal se dirigia a mim.
Mas era outra máscara que sempre me prendia a atenção. A máscara que eu mais gostava escondia-se no fundo da mesma gaveta. Ao seu lado: um maço de cigarros e um frasco de perfume. Com a ajuda do espelho, coloquei-a sobre meu rosto limpo, e instantes depois, um belo sorriso o iluminava, falso, mas perfeito em seu propósito.
Eu realmente a adorava, afinal o quê melhor do que o sorriso encantador de uma bela garota para atingir seus propósitos. O sorriso que pairava deslumbrante em meu rosto era o responsável pela estabilidade que eu conseguira.
A máscara do sorriso, em particular, servia com exímia precisão ao meu propósito: proteger-me. Uso-as há tanto tempo que nunca, nunca saio de casa sem uma dessa. Já com as portas de meu guarda-roupa abertas, escolhi uma camiseta branca. Combinaria com minha máscara angelical do dia.
E certamente, minha personalização estava completa. Nunca me engano quando escolho a máscara certa. Retornei pro espelho e vi um menino inocente, angelical com um estonteante sorriso em meus lábios frios.
Eu me admiro e me odeio por isso. Admiro, pois dentre todas as pessoas que conheço, eu sou o único capaz de me desarmar. Odeio, pois sem a reconfortante proteção de minhas máscaras, sou obrigado a ser quem eu sou, dizer a verdade e, claro, perder o chão.
Afinal, o que ganho com isso? Gosto de me sentir seguro e recluso em minha essência. É assim que encaro a dolorosa realidade da vida: escondendo-me.
Não por medo, que isso fique claro, mas por precaução. O preço de se abrir com uma pessoa, de dizer o que realmente pensa é tão elevado que chega a não valer à pena. Pelo menos para mim. Também não pensem que nunca desfrutei de tal experiência. Em ambas às vezes em que tentei, fui violentamente dilacerado, o que me fez, claro, retroceder.
Minhas máscaras não me impedem de ver a realidade ou interagir com ela. Apenas me protegem da dor que a cerca.
Olho-me no espelho uma última vez antes de colocar minha mochila nas costas e sair de casa. O mundo espera ansioso pelo belo sorriso de minha máscara.
